Eingebunden in den ewigen, unendlichen Augenblick

Wenn ich Tiere beobachte, denke ich oft, dass sie im Gegensatz zu uns Menschen völlig zeitlos leben. Das ist für uns gar nicht (mehr) vorstellbar, denn irgendwann hat der Mensch Messungen und Einteilungen der Zeit 'erfunden', um sein Zusammenleben und seine Arbeit zu organisieren. Für uns heutzutage nicht nur nachvollziehbar, sondern unabdingbar. Wie sollte das gehen? Ohne diese Einteilungen gäbe es keine Verabredungen mehr und keine Deadlines ... unvorstellbar! 😃 

Vielleicht, so dachte ich mir, beobachten wir ja nicht nur die Tiere, sondern sie auch uns. Mal schauen, was ein Kater und ein Hahn über uns und unsere Zeiteinteilungen denken. - Ich wünsche dir viel Freude beim Lesen! 

Augustin, ein stattlicher Kater mit getigertem Fell, ließ sich die wärmenden Strahlen der Nachmittagssonne auf seinen Bauch scheinen, während er im Heu lag und die Ruhe genoss, die der Bauernhof ausstrahlte. Mit seinen grünen Augen beobachtete er den Hahn des Hofes, der stolz auf einem dicken Holzbalken saß und sein buntes Gefieder mit größter Präzision und stoischer Gelassenheit putzte.  

„Ein herrlicher Tag heute“, schnurrte der Kater und streckte geschmeidig eine Pfote in die Luft, „ganz anders als gestern, am Montag, da hat es ja wirklich nur geregnet, und die Menschen liefen mit finsteren Mienen umher.“

Gockel, der Hahn, hielt mitten in der Bewegung inne. Er drehte den Kopf, fixierte den Kater mit einem seiner kreisrunden, dunklen Augen und legte den Kopf schief. „Montag?“, fragte er mit rauer, krächzender Stimme. „Was soll das denn sein? Ein neues Futter?“

Augustin schmunzelte über den dummen Hahn und setzte sich auf. „Nein, natürlich nicht. Montag ist ein Tag. Verstehst du?! Der erste Tag der Woche. Die Menschen teilen ihr ganzes Leben in diese Abschnitte ein. Es gibt Montag, Dienstag, Mittwoch und so weiter. Insgesamt gibt es sieben Tage und die bilden eine Woche und jedem dieser Tage haben sie einen anderen Namen gegeben, um sie besser unterscheiden zu können.“

Der Hahn stieß ein kurzes Lachen aus, das wie ein trockenes Husten klang. „Namen für das Licht?“, fragte er. „So ein Blödsinn. Licht ist Licht. Es kommt, es geht … jeden Tag gleich … so wie der Wind weht, die Sonne scheint, es regnet, warm oder kalt ist.“

Sichtlich amüsiert fuhr Augustin fort: „Das ist noch gar nicht alles, weißt du. Ich schlafe nämlich oft im Wohnzimmer auf dem Sofa, direkt unter einem tickenden Kasten an der Wand. Die Menschen nennen ihn 'Uhr'. Dieses Ding teilt jeden Augenblick noch weiter ein. Und so gibt es noch Stunden, Minuten und Sekunden. Und jeden Morgen, wenn die Uhr einen bestimmten Ton von sich gibt, springen die Menschen erschrocken aus dem Bett. Sie rennen hektisch umher, trinken hastig einen Kaffee und rufen, dass sie 'keine Zeit' haben.“

Gockel schüttelte energisch das Gefieder. „Keine Zeit? Was soll das nun wieder heißen? Wie kann ihnen etwas fehlen, das gar nicht existiert? Eigentlich ist es doch ganz einfach, oder? Wenn die Sonne den Horizont berührt und die Nacht vertreibt, dann kommt das Licht erneut und das spüre ich in meinem ganzen Körper, so dass ich vor lauter Freude darüber auf den Zaun fliegen und krähen muss. Ich krähe aber nicht, weil es irgendeine 'Uhrzeit' ist. Ich krähe, weil das Licht da ist und weil mein Körper mir sagt: Wach auf, das Leben beginnt jetzt von Neuem. Ob das nun ein 'Montag' ist oder irgendein anderer Name … ich glaube, das ist der Sonne schnurzspiepsegal. Sie geht einfach auf.“

Der Kater legte die Ohren leicht zurück und dachte nach. „Die Menschen sagen auch, sie werden älter“, gab er dann noch zum Besten, „weil die Jahre vergehen. Du musst wissen, dass sie nicht nur die Tage und Wochen zählen, sondern auch Monate und Jahre. Und in jedem Winter beginnt ein neues Jahr.“

„Winter ist für mich, wenn der Frost die Erde hart macht“, erwiderte der Hahn, „und Sommer ist, wenn die Würmer tief im Boden sitzen. Vielleicht haben die Menschen auch vergessen, dass der Moment das Einzige ist, was existiert. Also, wenn ich ein Korn picke, picke ich es jetzt. Nicht gestern und nicht morgen.“

Der Kater nickte. Er verstand, was der Hahn meinte. Wenn Augustin eine Maus jagte, dachte er weder an das Frühstück von letzter Woche noch an den Tierarzttermin im nächsten Monat. Er war einfach ganz Auge, ganz Ohr und ganz Tatze. Im absoluten Moment, im absoluten Hier und Jetzt.

Gockel begann wieder, seine Federn zu putzen, während sich Augustin im Stroh zusammenrollte und noch weiter über die Menschen und die Worte des Hahns nachdachte. 

Wenn der Kater abends auf dem Sofa lag und die Menschen beobachtete, während sie am Küchentisch saßen und in ihre Kalender oder auf ihre Notizen schauten, dann wäre es vielleicht sinnvoller für sie, einfach mal aus dem Fenster zu sehen und ihre Tiere zu beobachten. Dann wüssten sie, dass Tiere keine Zeit kennen, weil es im Universum keine Zeit gibt.

Zeit war doch nur Illusion, ein Konstrukt der Menschen. Sie hatten die Zeit ‚erfunden‘, um Ordnung zu schaffen, doch stattdessen bauten sie sich dadurch ihr eigenes Gefängnis. Sie waren oft atemlos, ständig im Stress und oft war die Angst bei ihnen, etwas zu verpassen oder zu spät zu kommen. Würden die Menschen nur ein kleines bisschen mehr wie er, Augustin, oder wie Gockel, der Hahn, leben, gäbe es für sie keinen Stress, keine Termine und auch keine Fristen, die sie erdrückten.

Wir Tiere brauchen keine Uhren, um zu wissen, dass wir leben, dachte Augustin. Wir leben einfach … eingebunden in den ewigen, unendlichen Augenblick … und in diesem Augenblick liegt der wahre Frieden.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

Diese Geschichte nimmt an Elkes froher und kreativer Linkparty teil!

… und es wird noch heißer!

Am vergangenen Wochenende war es echt heiß und ich gestehe: auch mir war es viiiiieeeeel zu warm und auch ich habe darüber gejammert. Aber irgendwie ist es ja immer zu warm, zu kalt, zu nass oder zu trocken … nicht wahr? Das arme Wetter kann es uns Menschen einfach nicht recht machen. Ob sich die Tiere an diesen Tagen auch menschlich verhalten? Ich habe darüber eine Geschichte geschrieben und wünsche dir nun viel Freude beim Lesen.

 

Die Sonne brannte unerbittlich vom Himmel herab und verwandelte die Erde in einen glühenden Pizzaofen. Selbst im Stadtwald herrschten fast 36 Grad im Schatten.

Rufus, ein sichtlich übergewichtiger Berner Sennenhund, lag langgestreckt auf einer staubigen Lichtung. Er hechelte besorgniserregend. „Es ist unmenschlich“, jaulte er, "ich habe das Gefühl, dass ich gleich dahin schmelze. Kann mir mal bitte jemand meinen Pelz ausziehen?“

Während er das sagte, nestelte er an seinem Bauch herum, so als suche er einen Reißverschluss oder eine Klettverbindung. „Wer hat dieses Design überhaupt genehmigt?“, fragte er lautstark und richtete seinen Blick Richtung Himmel. „Das ist eine absolute Fehlplanung!“

Ein paar Meter weiter saß die Perserkatze Penelope auf einem verdorrten Ast und wedelte sich mit einem großen Kastanienblatt Luft zu. „Ach, schweig still, Rufus“, maunzte sie. „Mein Pelz fühlt sich an wie eine lebendige Heizdecke auf Stufe drei. Und das Schlimmste? Kein Zweibeiner spendiert uns ein Eis.“

„Hör mir bloß auf mit denen“, mischte sich ein Waschbär namens Willy ein, der schweißgebadet hinter einem Baumstamm hervorkroch. „Ich war letztens im Wohngebiet unterwegs. Keine einzige Wasserschale weit und breit! Nichts! Ich habe extra traurig vor einem Terrassenfenster gestanden und demonstrativ meine Zunge herausgestreckt. Aber was machen die Menschen? Sie fotografieren mich für dieses Insta-dings und rufen: 'Ach wie süß, der Kleine will bestimmt spielen!' Aber ich wollte nicht spielen. Ich wollte kaltes Wasser … oder noch besser: Eiswürfel!“

Das Jammern und Jaulen erreichte nun seinen Höhepunkt.

„Früher gab es hier mehr Schatten“, krächzte eine alte Krähe von einem Ast. „Wisst ihr noch, dass dort drüben, wo jetzt ein Parkplatz ist, eine alte Eiche stand? Heute wird man dort gegrillt wie eine Bratwurst auf dem Rost. Aber darüber denken die Menschen in ihren klimatisierten Blechkisten natürlich nicht nach.“

„Wir müssen eine Beschwerde einreichen“, forderte Rufus und versuchte, sich auf die Seite zu rollen, gab es aber wegen akuter Trägheit sofort wieder auf. „Wir sollten fordern, dass die Sonne nach elf Uhr morgens nicht mehr scheinen darf … oder zumindest eine Rasur-Pflicht für alle Tiere mit Fell ab Juni.“

Penelope schnaubte verächtlich. „Rasierpflicht und wer soll das machen … ich will schließlich nicht aussehen, wie ein gerupftes Huhn.“

„Hey!“, ertönte eine empörte Stimme. Ein Huhn, das aus dem nahen Bauernhof geflohen war, um im Wald Abkühlung zu suchen, blickte beleidigt. „Auch wir Hühner haben Würde! Obwohl ich zugeben muss … diese Federn sind heute wie ein Daunenbett. Ich überlege ernsthaft, mich in den Tiefkühler des Bauern zu schleichen.“

Und so schleppten sich die Stunden dahin wie zäher Honig. Die Tiere jammerten über die Hitze und über die Fliegen, die viel zu aktiv waren, und darüber, dass der Stadtwald begann, nach nassem Hund zu riechen.

Doch als die Sonne unterging, kam plötzlich ein leichter Wind auf und Plopp … ein erster Regentropfen landete sacht auf Rufus Nase. Weitere folgten … Plopp … Plopp … Plopp!

Und dann gab es kein Halten mehr. Der Himmel öffnete seine Schleusen und ein herrlicher, erfrischender Sommerregen prasselte auf den Stadtwald nieder.

Die Tiere stellten sich unter die wohltuende Dusche und machten ein Freudentänzchen. Das Huhn gackerte lautstark und spannte seine Flügel vor Glück weit auf.

Und als der Regen aufhörte, lagen alle Tiere überglücklich im nassen Gras.

Mit dem leisen Konzert der Grillen im Hintergrund schliefen die Tiere friedlich ein – bereit für den nächsten heißen Tag und die nächste Mecker-Stunde.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

Diese Geschichte nimmt an Elkes froher und kreativer Linkparty teil!

Geht nicht, gibt’s nicht

Nach einer kleinen Pause melde ich mich heute wieder bei euch, denn wisst ihr, manchmal wartet man auf einen Impuls für eine neue Geschichte, doch er kommt nicht … bis, ja bis jemand den Namen Melanie ruft … und sich das – etwas komisch ausgesprochen -, irgendwie nach Schaf anhört … 😉 … und als im selben Moment eine Hummel meinen Weg kreuzte, war die Idee für eine weitere Geschichte geboren. Und nun wünsche ich euch viel Freude beim Lesen!

 

Das Schaf mit den kuscheligen weißen Locken aus Wolle, dem der Bauer den Namen Mählanie gegeben hatte, stand an diesem Nachmittag im Schatten eines alten Obstbaumes auf der Streuobstwiese. Die Sonne schien besonders warm, aber es wehte ein sanfter Wind, in dem sich die bunten Blumen auf der Wiese wiegten.

In diesem Moment vernahm Mählanie ein bekanntes Brummen. Bssss … Bssss … Bssss … und ein kleiner, flauschiger Ball schwebte im Zickzackkurs direkt auf eine große, rote Kleeblüte zu. Es war die Hummel, die einige liebevoll „Pummelchen“ nannten, weil sie halt so herrlich dickbäuchig war.

„Hallo, Pummelchen!“, rief Mählanie erfreut.

Die Hummel landete weich auf dem Klee, putzte sich mit den Vorderbeinen die Fühler und schaute das Schaf aus kleinen, klugen Augen an. „Hallo Mählanie! Aber du weißt doch, dass ich eigentlich Hummelchen heiße!“, stellte sie klar, nahm die kleine Neckerei aber nicht persönlich, sondern kicherte so herzlich darüber, dass ihr ganzer pelziger Körper zu vibrieren schien.

Das Schaf legte den Kopf schief und betrachtete die winzigen, durchsichtigen Flügel, die im Sonnenlicht glänzten. Sie erinnerte sich an ein Gespräch, das sie einmal mitangehört hatte und von dem sie nun der Hummel erzählen wollte.

„Du, Hummelchen? Ich muss dir etwas Lustiges erzählen“, begann Mählanie. „Der Bauer hat neulich erzählt, dass schlaue Wissenschaftler berechnet haben, dass eine Hummel viel zu schwer ist für ihre kleinen Flügel und demnach nach menschlichen Berechnungen gar nicht fliegen kann.“

Hummelchen hielt mitten in der Bewegung inne. Sie schaute kurz an sich herab, blickte dann hoch zu den Wolken und fing laut an zu lachen.

„Ach, Mählanie!“, summte sie fröhlich. „Das ist ein Witz. Mich interessieren diese menschlichen Berechnungen nicht. Wir Hummeln sehen den blauen Himmel und die leckeren Blüten und fliegen einfach los!“

Das Schaf wackelte ein wenig mit seinen Ohren, bevor es antwortete: „Ich find’s wunderbar! Du tust es einfach, weil du darauf vertraust, dass du es kannst.“

„Genauso ist es!“, bestätigte Hummelchen und hüpfte auf die nächste Blüte. „Aber sag mal, Mählanie ... was denkst du, lassen sich die Menschen selbst durch die Berechnungen oder Worte anderer ausbremsen? Denkst du, dass sie denken könnten, etwas nicht zu können, nur weil es ihnen irgendwer gesagt hat?“

Mählanie legte sich gemütlich ins Gras, während Hummelchen im Schwebeflug über ihrem Kopf kreiste. „Oh, da fallen mir viele Dinge ein“, meinte das Schaf. „Der kleine Sohn des Bauern zum Beispiel. Er wollte letztens ein Bild von mir malen, aber sein älterer Bruder sagte: ‚Du malst nicht schön. Ich kann kein Schaf auf deinem Blatt erkennen.‘ Da hat der Kleine traurig seinen Stift zur Seite gelegt, das Blatt zerrissen und nie wieder versucht, mich zu zeichnen.“

Hummelchen schüttelte empört den Kopf. „Wie schade! Dabei hat es ihm gewiss Freude bereitet und er hat aus seinem Herzen heraus gemalt.“

„Ganz gewiss hat er das“, bestätigte das Schaf und fuhr fort, „und die Bäuerin singt schrecklich gerne, wenn sie backt. Aber der Bauer hat sie aufgezogen und gemeint, dass sie keinen einzigen Ton richtig treffen würde. Ja und nun singt sie nur noch, wenn sie ganz sicher ist, dass sie niemand hören kann. Dabei macht es ihr bestimmt auch viel Freude.“

„Es kommt mir so vor, als würden sich die Menschen selbst Zäune in ihre eigenen Köpfe bauen oder bauen lassen“, summte die Hummel nachdenklich. „Wenn ihnen jemand sagt ‚Das schaffst du nicht‘ oder ‚Dafür bist du nicht schlau, sportlich oder groß genug‘, schenken sie dem anderen mehr Glauben und Vertrauen als sich selbst und probieren es nicht einmal aus!“

„Mir scheint, man sollte viel öfter die Ohren auf Durchzug stellen, wenn jemand sagt, etwas sei unmöglich“, entgegnete das Schaf und war sich sicher, dass man stets alles ausprobieren und immer der eigenen Freude folgen sollte.

Die beiden verbrachten noch den ganzen Nachmittag zusammen auf der Wiese, lachten über dieses und philosophierten über jenes und sie fragten sich, wie die Welt wohl aussähe, wenn alle einfach das tun würden, was sie im Herzen spürten – ganz ohne Angst vor dem Scheitern oder den Zweifeln, die andere säen.

Als Hummelchen sich schließlich verabschiedete, wirbelte sie noch einmal elegant durch die Luft. Sie machte einen doppelten Looping, um zu zeigen, was ihr alles möglich war und rief: „Tschüss, Mählanie! Vergiss nie: Flieg einfach los!“

Das Schaf schaute seiner pummeligen Freundin so lange hinterher, bis der kleine gelb-schwarze Punkt im Abendrot verschwand und fragte sich, wie viele wunderbare Dinge die Menschen wohl nicht taten, nur weil irgendwer mal behauptet hatte, es ginge nicht?

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

 

Diese Geschichte nimmt an Elkes froher und kreativer Linkparty teil!

Die Sehnsucht nach Freiheit

Vor ein paar Tagen beobachtete ich die vielen kleinen Fallschirmchen einer Pusteblume, die der Wind durch unseren Garten trug. – Das war der Moment, in dem die folgende Geschichte ihren Anfang nahm … zunächst nur als kleine Gedankensplitter in meinem Kopf … und nun als Buchstaben auf dem Papier.

Ich wünsche dir viel Freude beim Lesen!

 

Eigenes Foto

Zu Beginn des Frühlings, als die Sonne die Erde küsste, erwachte in einem Samen eine unbändige Sehnsucht nach dem Licht. Und so schob er eine zarte, grüne Wurzel in die Tiefe und zeitgleich zwei winzige Keimblätter durch die dunkle Krume nach oben. Er wuchs rasch. Seine Blätter wurden kräftig, waren tief gezackt und erinnerten an die Zähne eines Löwen.

Eines Morgens geschah es dann. Stolz öffnete sich eine leuchtend gelbe Blüte. Sie strahlte wie eine eigene kleine Sonne mitten auf der grünen Wiese. Der Löwenzahn war vollständig geboren.

Es dauerte nicht lange, bis sich Besuch einstellte. Mit einem leisen Summen landete ein kleiner Marienkäfer auf den goldenen Blütenblättern. Sein winziger roter Panzer glänzte im Sonnenlicht, und seine sieben schwarzen Punkte wirkten wie sorgsam aufgemalte Knöpfe.

„Guten Morgen, du schöner Stern“, grüßte der Marienkäfer mit feiner Stimme.
„Guten Morgen“, erwiderte der Löwenzahn erfreut und wiegte sich leicht im Wind. „Wer bist du?“
„Ich bin ein Marienkäfer und mein Name ist Punkte. Ich habe dich sogleich von dort oben entdeckt, weil du der hellste Fleck auf dieser ganzen Wiese bist!“

Aus dieser ersten Begegnung erwuchs rasch eine tiefe Freundschaft. Und so besuchte Punkte den Löwenzahn so oft er konnte. Der Marienkäfer erzählte von dem süßen Duft der Blüten, von dem glitzernden Bach am Ende des Waldes und von den Menschen, die auf den Wegen spazieren gingen. Er sprach von der grenzenlosen Freiheit, sich einfach vom Wind tragen zu lassen und die Welt von oben zu betrachten.

Doch je mehr Punkte erzählte, umso stiller wurde der Löwenzahn. Es war ihm, als legte sich ein dunkler, schwerer Schatten auf sein goldenes Gemüt.
„Was hast du denn?“, fragte Punkte eines Nachmittags besorgt, als der Löwenzahn gar nicht mehr strahlen wollte.

„Ach, Punkte“, seufzte der Löwenzahn, „ich werde ganz traurig, wenn ich dir zuhöre. Weißt du, du kannst überallhin, wo du möchtest. Du siehst die ganze Welt. Und ich? Ich bin hier fest verwurzelt. Ich muss für immer an diesem einen Platz bleiben und kann mich nicht bewegen. Ach, könnte ich doch auch fliegen, so wie du!“

Punkte setzte sich traurig auf die gelbe Blüte seines Freundes. Er wusste nicht, wie er ihn trösten sollte, denn er konnte ja nicht seine Wurzeln entfernen.

Einige Tage später veränderte sich etwas. Der Frühling neigte sich dem Ende zu, und dem Löwenzahn wurde ganz seltsam zumute. Seine gelbgoldenen Blütenblätter begannen zu schrumpfen und verblühten. Wie von selbst schloss sich anschließend sein Blütenkopf zu einer festen grünen Kapsel, während in seinem Inneren etwas Eigenartiges geschah. Es fühlte sich an, als würde sein altes Ich zerbersten.

Als sich die Kapsel nach einer Weile öffnete, war das vertraute Gold komplett verschwunden. Stattdessen trug er ein Kleid aus unzähligen, federleichten, weißen Schirmchen. Sie bildeten eine perfekte, zarte Kugel. Doch der Löwenzahn spürte eine tiefe, lähmende Angst, als er merkte, wie sich sein Körper nun anfühlte – so zerbrechlich, so flüchtig.

„Punkte!“, rief er panisch, als der Marienkäfer wieder auf einem nahegelegenen Grashalm landete. „Schau mich an! Mein schönes, gelbes Kleid ist weg. Ich glaube, das ist mein Ende. Das ist mein Tod.“

Schnell flog Punkte zu seinem Freund, setzte sich ganz vorsichtig auf den Stängel, um die zarte Pracht ja nicht zu zerstören, und flüsterte: „Hab keine Angst, mein Freund. Vertraue dem Wandel. Das ist nicht das Ende.“

In diesem Moment frischte der Wind auf. Ein sanfter Sommerwind erfasste die Wiese. Der Löwenzahn spürte einen leichten Ruck und im selben Moment eine ungeahnte Leichtigkeit. Seine Wurzel befand sich immer noch im Boden, aber sein Innerstes, seine Gedanken, seine Träume – sie lösten sich ab und flogen davon. Unzählige kleine Schirmchen erhoben sich in die Luft.

In diesem magischen Augenblick war die Verwandlung vollbracht und das Wunder geschah: Der Löwenzahn flog.

Punkte breitete sogleich seine Flügel aus und schwang sich gemeinsam mit seinem Freund in die Luft. Für einen kurzen, unendlich kostbaren Moment flogen sie Seite an Seite. Sie tanzten im Aufwind, höher und höher, über die Gräser hinweg, dem strahlend blauen Himmel entgegen. Der Löwenzahn sah zum ersten Mal den glitzernden Bach, von dem Punkte so oft erzählt hatte. Er jubelte im Wind und seine unendliche Sehnsucht war gestillt.

Der Wind trug die kleinen Fallschirme schließlich weiter. Sie trennten sich, tanzten über Felder, Straßen und Gärten. Jeder einzelne kleine Schirm trug einen winzigen Samen mit sich fort, der die Erinnerung an das warme Gold der Sonne und die Freiheit des Fluges in sich trug.

Punkte schaute ihnen mit einem lächelnden und einem weinenden Auge hinterher. Er wusste, dass sein Freund nicht gestorben war, denn wo vorher nur ein einziger Löwenzahn gestanden hatte, würden im nächsten Frühling unzählige neue, goldene Sonnen auf den Wiesen erblühen. Aus einem Leben waren hundert neue Leben geworden, unsterblich und für immer frei.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

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Eine Brücke sein

Die heutige Geschichte erzählt von Bella, einer Kuh mit braunem Fell, die uns Menschen keinen Kakao beschert, wie manche gerne scherzhaft sagen, sondern, genau wie die schwarz-weiße Rasse auch, Milch gibt. 😉 Habt ihr euch schon mal Gedanken darüber gemacht, ob die Kühe ihre Milch gerne und freiwillig abgeben? Ich kann mir gut vorstellen, dass nicht alle Kühe (und auch Menschen) wie Bella denken, aber vielleicht interessiert es euch, wie ihre Einstellung dazu ist.

Ich wünsche allen Lesern viel Freude mit der kleinen Geschichte!

 

Danke, lieber Walter, für die Zurverfügungstellung dieses schönen Fotos von 'Bella'. 😊

Bella, eine Kuh mit einem wunderschönen braunen Fell, stand wie an jedem Tag, so auch heute, auf der Weide, genoss die Sonne und ihr Leben. Das grüne, saftige Gras spiegelte sich dabei in ihren Augen. Mit einer fast meditativen Ruhe schwang sie ihren Kopf hin und her, bevor erneut ein rupfendes Geräusch zu vernehmen war.

Besonders gern fraß sie die kleinen, leuchtenden Farbtupfer, die Butterblumen. Sie liebte ihren würzigen Geschmack und ahnte instinktiv, dass sie ein besonderes Geheimnis bargen. Wenn die Menschen später aus ihrer Milch Butter machten, würde diese leuchten wie die Sonne selbst. Es war Bella, während sie graste, als würde sie das Licht der Wiese für sich und die Menschen einfangen.

„Isst du wieder die sonnengelben Butterblumen?“, fragte eine helle Stimme.

Bella hielt kurz inne und sah sich um, während ein langes Grasbüschel aus ihrem Maul hing. Dann nahm sie auf einem alten Pfosten des Weidezauns eine dicke Hummel wahr, sie behutsam ihre Fühler putzte.

„Ich mag sie besonders gerne“, antwortete Bella mit ihrer sanften, mahlenden Stimme, „und ich speichere dadurch das Licht der Sonne, damit sich die Menschen später daran erfreuen können. Denn weißt du: Der Regen lässt das Gras wachsen, das mich füttert, und ich … nun ja, ich gebe weiter, was ich kann. Das ist der natürliche Kreislauf der Natur.“

Die Hummel summte kurz. Dann fragte sie nachdenklich. „Was denkst du eigentlich über die Zweibeiner, Bella, wenn sie mit ihren klappernden Eimern kommen?“

Bella blickte hinüber zum alten Bauernhaus am Ende der Weide. Sie sah den kleinen Jungen, der dort im Garten spielte. „Was ich denke? Ich denke, die Menschen empfinden das Glück nicht wie wir Kühe. Für uns liegt es in der Ruhe und im Wiederkäuen. Die Menschen nehmen sich selten die Zeit, Dinge noch einmal zu reflektieren. Verstehst du?! Ich sehe sie immerzu rennen, es ist so, als hätten sie die Zeit verloren.“

„Da hast du wohl recht, aber ich wollte auf etwas anderes hinaus. Hast du nicht manchmal das Gefühl, dass sie dir deine Milch stehlen?“, bohrte die Hummel nach.

Bella schloss für einen Moment die Augen. Sie spürte das schwere Euter, das nach Erleichterung verlangte. „Manche sagen das“, meinte sie dann nachdenklich, „aber ich fühle es anders. Ich fühle, dass ich hierhergekommen bin, um dem Ganzen zu dienen. Wenn der Bauer morgens kommt, seine Hände warm sind und er leise mit mir spricht, dann ist das ein Austausch. Ich gebe ihm die Kraft der Wiese, und er gibt mir Schutz, einen trockenen Stall im Winter und dieses Stück Land, auf dem ich die Butterblumen finden darf.“

Bella hielt kurz inne und sah zu, wie eine Wolke langsam am blauen Himmel vorbeizog.

„Es ist kein Stehlen, wenn man es mit Liebe gibt“, fuhr sie fort. „Ich glaube, meine Bestimmung auf dieser Erde ist es, eine Brücke zu sein. Eine Brücke zwischen dem grünen Gras und den Menschen. Wenn sie meine Butter essen und das Gold der Blumen schmecken, erinnern sie sich vielleicht für einen kurzen Moment daran, dass auch sie ein Teil dieser wunderbaren Natur sind.“

Die Hummel schüttelte ihre Flügel und erhob sich in die Luft. „Du bist eine Philosophin, Bella“, summte sie und flog davon.

Bella lächelte und senkte den Kopf. Während die Sonne langsam tiefer sank, kaute Bella zufrieden weiter, bereit, am nächsten Morgen all die gesammelte Wärme der Wiese mit den Menschen zu teilen.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

 

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Ein Waldspaziergang

Vor ein paar Tagen las ich bei Regina Meyer zu Verl eine Geschichte (ich verlinke sie dir HIER), durch die ich an einen Aufsatz erinnert wurde, den ich als Schulkind schreiben sollte. Sein Titel ‚Ein Waldspaziergang‘. – Mir fiel damals wenig – bis gar nichts 😉 - dazu ein und ich schrieb als Kommentar unter Reginas Blogbeitrag: Ich glaube, ich hole die Geschichte - jetzt als erwachsene Person - nach und veröffentliche sie in meinem Blog. Und so soll es nun sein.

Ich wünsche dir viel Freude beim Lesen!

 

Ich verließ den harten Asphalt des Parkplatzes und mit jedem Schritt tiefer in den Wald hinein hatte ich das Gefühl, als ginge ich über eine dicke, weiche Matratze aus Moos. Das Rauschen der Autos der nahegelegenen Straße verebbte, bis mich nur noch die Stille des Waldes umgab, in der ich die Hektik des Alltags zurücklassen konnte.

Schon nach wenigen Metern veränderte sich die Luft. Sie war kühl, feucht und es roch nach Tannennadeln. Es war mir, als puste der Geruch sofort meinen Kopf frei. Ich setzte meinen Weg, der gesäumt war von Buchen und Fichten, fort.

Plötzlich knackte es rechts von mir im Unterholz. Ich hielt den Atem an und verharrte mitten in der Bewegung, als ich die feuchte, schwarze Nase eines Rehs wahrnahm. Große, dunkle Knopfaugen blickten mich sekundenlang an. In diesem flüchtigen Augenblick schien die Zeit stillzustehen und zwei unterschiedliche Welten aufeinanderzutreffen. Dann, mit einem eleganten Satz, verschwand das Tier lautlos im Schatten der Bäume, so, als sei es nie dagewesen.

Ich folgte einem schmalen, von Wurzeln durchzogenen Pfad. Dort lag ein riesiger, umgestürzter Eichenstamm, der über und über mit weichem Moos bewachsen war. Er wirkte wie ein schlafender, grüner Riese auf mich. Ich setzte mich auf das morsche Holz und lauschte dem Wind, der über mir in den Baumkronen flüsterte. Das Knarren der Äste klang dabei wie eine alte, vergessene Sprache. Ein winziger, glänzend blauer Mistkäfer bahnte sich unbeirrt seinen Weg über meine Schuhspitze.

Nach einer Weile setzte ich meinen Weg fort. Ein paar Meter abseits des Hauptweges fiel mein Blick auf eine besonders bizarre Baumwurzel. Sie wand sich wie eine schlafende Schlange über den Boden. Für einen kurzen Moment legte ich meine Hand auf die raue Rinde des Baumes und es war mir, als könne ich seinen Herzschlag vernehmen. – Es war mir, als würde der Baum, wie ich, tief und langsam atmen.

Ich ging immer tiefer in den Wald hinein, bis ich eine kleine Lichtung erreichte. Auf einem moosbedeckten Findling neben mir krabbelte ein prachtvoller Käfer, dessen Panzer im Sonnenlicht wie ein Edelstein schimmerte. Der Stein selbst wirkte auf mich wie ein Altar, den jemand dort mitten in dieser Wildnis platziert hatte.

Ich hielt für einen Wimpernschlag lag den Atem an, um diesen besonderen Moment nicht zu zerstören. Doch als sich der Käfer erhob und meinen Augen entschwand, machte auch ich mich auf den Rückweg. Meine Füße waren müde, aber mein Geist war hellwach und ich fühlte einen tiefen Frieden in mir. Der Wald hatte mir keine großen Geheimnisse verraten, und doch fühlte ich mich, als hätte ich für eine Stunde die Grenze in eine andere, magische Welt überschritten, in der eine besondere Art der Stille herrscht, die aber nicht leer ist, sondern sehr lebendig.

Als ich wieder am Parkplatz eintraf, waren meine Schuhe zwar schmutzig, aber mein Kopf war wieder frei und so nahm ich ein kleines Stück der Magie des Waldes mit hinein in meine Realität – mit hinein in meinen Alltag.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

 

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Unerwarteter Nachwuchs

Der Frühling war mit voller Wucht eingezogen und auch die alte Eiche auf dem kleinen Hügel trug ein wunderschönes zartgrünes neues Blütenkleid. Um sie herum summte und wuselte es, doch tief in den Wurzeln des Baumes lag eine sanfte Melancholie.

Die Eiche beobachtete in diesem Moment die Eichhörnchenmutter, die emsig weiches Moos sammelte und es hoch in ihren Kobel schleppte, während der Vater dort stolz Wache hielt.

In der Höhle weiter oben betrachtete die Eule voller Zärtlichkeit ihre Eier, und das Vogelpaar in der Krone der Eiche stritt sich schon fast liebevoll um den besten Halm für ihr Nest.

„Jeder hier hat jemanden“, seufzte der Baum leise in sich hinein. „Nur ich stehe hier, groß und mächtig zwar, aber am Ende doch allein und ohne Nachwuchs.“

Die Eichhörnchenmutter hielt inne, als sie die leisen Worte vernommen hatte, und flitzte den Stamm wieder hinunter. „Aber liebster Baum“, rief sie und schmiegte sich liebevoll an seine Rinde, „schau doch bitte nicht so trübsinnig! Du bist doch das Zentrum von allem! Und du bietest uns und unserem Nachwuchs Schutz. Das ist sehr wertvoll für uns alle. DU bist sehr wertvoll für uns.“

„Stimmt genau“, krächzte die Eule im Halbschlaf. „Du bist für uns alle der Fels in der Brandung und du bist nicht allein. Du hast doch uns!“

Die Vögel stimmten ein freundliches Lied an, um die schweren Gedanken der Eiche zu vertreiben, doch es wollte ihnen nicht so recht gelingen. Der Baum gönnte seinen Bewohnern ihr Glück von ganzem Herzen, aber die Sehnsucht nach einem eigenen kleinen Spross blieb bestehen.

In dem Moment vernahmen sie Schritte. Ein Vater stapfte gemeinsam mit seinem Sohn den sanften Hügel hinauf. Der Junge trug einen kurzen Stock in seinen Händen und entdeckte in jedem Käfer ein kleines Wunder. Als sie bei dem Baum angekommen waren, setzten sie sich auf die Bank in seinen Schatten.

„Papa, schau mal, wie riesig der ist!“, sagte der Junge und legte den Kopf in den Nacken, um hoch in die Krone schauen zu können. Dann begann er, den Baum genauer zu untersuchen. Vorsichtig strich er über seine Rinde und schaute, ob er das ein oder andere Tier in dem dichten Laub erspähen konnte. Anschließend ging er ein paar Meter abseits der Bank, um den Baum von dort aus zu betrachten. Doch plötzlich kniete er sich ins hohe Gras und rief: „Papa! Guck mal! Hier ist ein winziger Stock, der aus der Erde wächst. Aber da sind Blätter dran! Ganz kleine Eichenblätter!“

Der Vater kam herüber und lächelte. „Das ist kein Stock, Timm. Das ist ein Baby-Baum. Eine Eichel von der großen alten Dame muss im Herbst genau hier in die Erde gefallen sein und Wurzeln geschlagen haben. Wie schön, dass der kleine Kerl den Winter überlebt hat. Schau nur, jetzt reckt er mutig seinen ersten Ast dem Licht entgegen.“

Der Junge staunte und fragte. „Dann ist das also das Kind von dem großen Baum dort?“

„Genauso ist es“, antwortete der Vater sanft. „In hundert Jahren wird er bestimmt genauso groß sein wie seine Mutter dort.“

In dem Moment erstarrte der Baum, doch bald darauf lief eine Welle puren Glücks durch seinen Stamm. Ein Kind? Sein Kind? Dort unten wuchs ein Teil von ihm und er hatte es nicht einmal bemerkt. Ein Schauer der Freude lief durch jeden Ast bis in die kleinste Blattspitze. Dann streckte die Eiche ihre Zweige noch ein bisschen weiter aus, so, als wolle sie den kleinen Schössling vor zu viel Wind schützen.

„Habt ihr das gehört?“, rief der Baum seinen Bewohnern voller Freude zu.
Die Eichhörnchen sprangen vor Begeisterung im Kreis und die Vögel flogen eine Ehrenrunde um den Winzling im Gras. Nun war auch für die Eiche die Einsamkeit wie weggeblasen. Nun fühlte sich der Baum nicht mehr nur wie ein Beobachter des Lebens – er war das Leben selbst.

© Martina Pfannenschmidt, 2026

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