Die Welt wird in 100 Jahren eine andere sein

Als ich vor ein paar Tagen in einem Geschäft an der Kasse warten musste, fiel mein Blick auf Sprüche-Karten. Ich schmunzelte über den einen oder anderen Spruch, doch dann blieb mein Blick an einer Karte hängen, wo es sinngemäß hieß, dass die Welt in 100 Jahren eine ganze andere sein wird … und es uns alle dann nicht mehr geben wird. – Es sind keine ‚neuen‘ Gedanken und keine, die mir nicht schon mal durch den Kopf gegangen wären, und doch machte diese Karte in diesem Moment etwas in mir. Ich habe es richtig gespürt, dass sich etwas in mir zusammenzog. Ein Grund mehr, mal genauer hinzuschauen, sich Gedanken zu machen und sie … wie in meinem Fall … in eine Geschichte einfließen zu lassen. Ich freue mich, wenn du sie liest und sie dir gefällt. Hab einen zauberhaften Tag!

 

Das Holz im Kamin knackte leise und die Kerzen warfen tanzende Schatten an die Wände, als Oma Viktoria und ihre 16jährige Enkelin Alva im Wohnzimmer beisammensaßen und sich über dies und das unterhielten.

Auf dem Schoß der Oma lag eine alte, handbeschriebene Postkarte, die sie vorhin beim Aufräumen in einer Schublade gefunden hatte. Oma strich liebevoll über die Karte, sah ihrer Enkelin direkt in die Augen, und sagte: „Weißt du, Alva, ich denke in diesem Moment darüber nach, dass die Welt in 100 Jahren eine ganz andere sein wird und völlig andere Menschen auf ihr leben werden.“

Alva sagte zunächst nichts, schaute nur versonnen in die Flammen, dann wiederholte sie leise: „In hundert Jahren ist diese Welt eine völlig andere … weil dann ganz andere Menschen auf ihr leben … und niemand mehr von uns. Das ist schon seltsam, oder? Ja, fast schon ein bisschen gruselig, wenn man darüber nachdenkt. Aber es ist total logisch und doch macht es mich irgendwie ein bisschen traurig … und auch irgendwie hilflos“

Viktoria lächelte sanft. „Hilflos, mein Schatz? Warum hilflos?“

„Weil sich alles so vergänglich anfühlt“, sagte Alva und spürte, wie sich ein Kloß in ihrem Hals bildete. „Wir rennen alle herum, stressen uns, streiten uns. Wenn ich die Nachrichten einschalte oder sehe, was die Politiker und all die mächtigen Leute da draußen entscheiden … ich könnte mich stundenlang aufregen! Weißt du, Oma, sie treffen so egoistische Entscheidungen, ruinieren die Gesellschaft, zerstören die Natur. Und wir sitzen hier und können nichts tun. Was hinterlassen wir denn in hundert Jahren? Eine kaputte Welt für Menschen, die wir nicht mal kennen.“

Viktoria schwieg einen Moment. Sie nahm einen Schluck von ihrem Tee, stellte die Tasse bedächtig ab und sah Alva mit gütigen Augen an.

„Weißt du, Alva“, begann sie mit ihrer ruhigen Stimme, „als ich so alt war wie du, habe ich mich genauso aufgeregt. Über die Mächtigen, über die Fehlentscheidungen im Außen, über die Ungerechtigkeit. Aber mit den Jahren verstehst du etwas Entscheidendes: Es lohnt sich schlichtweg nicht, seine Lebensenergie an das zu verschwenden, was sich im Außen zeigt.“

„Aber es muss uns doch interessieren! Es ist doch unfair, was die tun!“, warf Alva ein.

„Es ist unklug, ja“, nickte Viktoria, „aber bedenk doch mal, dass in hundert Jahren all diese Menschen, die heute Entscheidungen treffen, die dir missfallen, auch nicht mehr da sind. Ihre Zeit läuft genauso ab wie unsere. Ihre Macht ist eine Illusion, die mit ihrem letzten Atemzug verpufft. Warum also willst du deine kostbare, jetzige Lebenszeit damit verbringen, dich über sie zu ärgern? Wenn du dich aufregst, gibst du ihnen Macht über deinen inneren Frieden.“

Viktoria machte eine kleine Pause und strich noch einmal sanft über die Karte auf ihrem Schoß. „Und zu dem, was du vorhin sagtest: Es sind ja eben nicht nur Fremde, für die wir diese Welt hinterlassen. In hundert Jahren werden es auch unsere eigenen Familienmitglieder sein … deine Kinder, deine Enkel und Urenkel. Unsere eigenen Kindeskinder werden dann diese Erde betreten. Wenn wir an die Zukunft denken, dürfen wir genau an sie denken. Sie tragen unser Blut, unsere Geschichten und die Spuren dessen, wie wir heute leben.“

„Aber was können wir tun, wenn uns die Nachkommen nicht gleichgültig sind?“, fragte Alva sichtlich bewegt.

„Genau das ist die Weggabelung, an der jeder Mensch in seinem Leben steht“, antwortete Oma. „Die Frage ist in meinen Augen: Wollen wir die Erde wie ein gemietetes Hotelzimmer hinterlassen, in dem uns die Brandlöcher im Teppich egal sind, oder wollen wir auf sie achtgeben wie auf einen heiligen Garten?“

„Ich will den Garten“, flüsterte Alva. „Aber ich bin nur ein einzelner Mensch. Ich habe keine Macht. Was kann ich an meinem kleinen Platz schon tun?“

„Das ist der größte Irrtum unserer Zeit, dass wir denken, groß und mächtig sein zu müssen, um Großes zu bewirken. Aber, glaube mir, eine liebevolle Welt wird nicht von oben herab per Gesetz beschlossen. Sie wird von unten verändert, von den ‚kleinen Menschen’ … Tag für Tag … von jedem an seinem Platz.“

„Wie meinst du das?“, fragte Alva.

„Wie ich das meine?“, wiederholte Oma. „Für mich beginnt es schon damit, wie wir im Alltag miteinander umgehen. Du kannst an deinem Platz entscheiden, dem Verkäufer im Supermarkt, der vielleicht einen schweren Tag hatte, mit echter Freundlichkeit zu begegnen. An deinem Platz kannst du einem Menschen zuhören, der einsam ist. An deinem Platz kannst du aufhören, über andere zu urteilen, und stattdessen Mitgefühl säen. Wenn du die Erde liebst, dann achte auf die Natur vor deiner Haustür, pflege die Beziehungen zu den Menschen um dich herum. Jedes liebevolle Wort, jeder aufrichtige Blick geht nicht verloren, sondern macht die Welt ein kleines bisschen heller.“

Viktoria blickte kurz zum Fenster hinaus in die Dunkelheit, so, als würde sie die Generationen sehen, die nach ihnen kommen.

„Die Menschen in hundert Jahren … auch unsere eigenen Nachfahren … werden unsere Namen vielleicht nicht mehr kennen“, fuhr sie leise fort, „aber sie werden spüren, welche Emotionen und Gefühle wir ihnen hinterlassen haben. Wenn wir heute Hass mit Hass vergelten und uns nur im Außen aufreiben, hinterlassen wir eine kalte, verbitterte Welt. Wenn wir aber an unserem Platz … in unserer Familie, in unserer Nachbarschaft, in unserem Herzen … Frieden stiften, dann pflanzen wir im übertragenen Sinne Bäume für die Nachwelt.“

In dem Zimmer war es ganz still geworden. Nur das Feuer knackte noch immer leise im Kamin. Alva sah auf ihre Hände, die in ihrem Schoß lagen und sie stellte fest, dass sich das Gefühl der Ohnmacht aufgelöst hatte und von einem tiefen Gefühl, eine sinnstiftende Aufgabe zu haben, abgelöst worden war.

„Es geht also gar nicht darum, die ganze Welt auf einmal zu retten“, stellte Alva fest und ein kleines Lächeln erschien auf ihren Lippen.

„Nein“, antwortete die Großmutter, „es geht darum, den Raum um dich herum mit so viel Liebe und Achtsamkeit zu füllen, dass er hell genug strahlt, um die Zeit zu überdauern. Das ist dein Part. Das ist der Part von jedem von uns.“

Alva blickte noch einmal auf die alte Postkarte in Omas Händen. Der Gedanke, dass in hundert Jahren völlig andere Menschen hier leben würden, machte ihr keine Angst mehr. Alva war erfüllt von einer tiefen Ehrfurcht vor dem Leben – und dem Wunsch, die Zeit hier auf Erden gut und sinnvoll zu nutzen, für sich selbst und all die kommenden Generationen.

© Martina Pfannenschmidt, 2026

Diese Geschichte nimmt an Elkes froher und kreativer Linkparty teil!

Der Engel Ariel

Glaubt ihr – glaubst DU -, dass es Engel gibt? Eine Frage, die uns nicht allzu häufig begegnet, nicht wahr. Man spricht nicht darüber. Ähnlich ist es mit dem Tod. Wir sprechen nicht darüber.

Ich muss schmunzeln, weil mir gerade das Bild eines kleinen Kindes vor Augen steht. Sie schließen ihre Augen und denken, dadurch nicht gesehen zu werden. Das ist mit den Themen Tod oder Engel vielleicht ähnlich. Wir verschließen davor unsere Augen – und was wir nicht sehen, das sieht uns nicht. Über die kleinen Kinder schmunzeln wir, nicht wahr?! Aber ist unser Verhalten diesbezüglich nicht auch ziemlich naiv. Nur weil wir Dinge nicht sehen können, wie die Engel zum Beispiel, kann es sie ja nicht geben, oder? Aber Kinder erzählen uns manchmal eine andere Geschichte, die wir dann oft mit ‚zu viel Fantasie‘ abtun. – Auf der anderen Seite waren wir auch mal Kinder …

In der Bibel ist häufig von Engeln oder ‚Boten‘ die Rede. Ich habe es mal gegoogelt … über 300-mal werden sie erwähnt. In manchen Momenten sprechen wir von unseren Schutzengeln. Dann, wenn zum Beispiel ein Unfall geschehen ist, der aber glimpflich ausgegangen ist. Dann sagen wir ‚derjenige hatte einen Schutzengel‘. Aber oft ist es einfach nur so dahingesagt.

Glaube ich an Engel? Ja, das tue ich. Und ich bin fest davon überzeugt, dass es sie gibt … und heute erzähle ich euch von Leo, der den Engel Ariel sehen und hören kann. Ich wünsche Dir viel Freude beim Lesen … wenn du magst.

  

Leo saß wie so oft am Fenster und schaute in den Himmel. Dann richtete er seinen Blick zum leeren Sessel, der in der Nähe des Fensters stand. Julia und Mark, seine Eltern, sahen die Szene und schauten einander besorgt an. Es war nicht das erste Mal, dass sie das Gefühl hatten, ihr Sohn sei ‚anders‘. Es war auch nicht das erste Mal, dass er, wie gerade wieder, mit jemand Unsichtbarem zu sprechen schien.

Eine Schwere lag auf ihrer Brust, als sie sich zu ihrem Sohn auf den Fußboden hockten. „Mit wem sprichst du, mein Schatz?“, fragte Julia.

Leos Blick wanderte wieder zum Sessel. „Mit Ariel“, antwortete er, ohne den Blick abzuwenden. „Könnt ihr ihn nicht sehen?“

Die Eltern schüttelten besorgt den Kopf.

„Ariel ist ganz weiß und um ihn herum schimmert es ein bisschen blau und er schaut ganz freundlich.“

Die beiden waren sich einig, Leo nicht zu belächeln, sondern ernst zu nehmen. Deshalb fragte Mark. „Leo, kannst du Ariel fragen, was er über die Menschen denkt?“

Leo legte den Kopf schief. So, als würde er der Antwort lauschen. „Er sagt, die Menschen sind oft wie Taschenlampen, die vergessen haben, dass es in ihnen eine Batterie gibt, die die Taschenlampe immerwährend leuchten lässt. Weil sie es vergessen haben, suchen sie im Außen nach dem Licht, das sie selbst sind. - Ich habe ihn vorhin gefragt“, erzählte Leo munter weiter, „warum ihr manchmal weint, obwohl ihr gar nicht hingefallen seid.“

„Und, was hat er geantwortet?“

„Er hat gesagt, dass Tränen der Regen der Seele sind. Immer dann, wenn das Herz der Menschen zu voll ist mit Dingen, die sie belasten, dann läuft das Herz über wie bei einem vollen Regenfass.“

Julia hielt für einen kurzen Moment den Atem an. „Kannst du Ariel bitte nochmal nach dem Licht in uns fragen.“

Leos Stimme wurde noch leiser, als er die Antwort wiedergab: „Ariel sagt, dass die Menschen Mauern um sich herum bauen, weil sie denken, dass ihr Licht hinter der Mauer sicherer ist. Aber wenn man das Licht einsperrt, wird es immer schwächer. Man muss es teilen.“

„Aber für uns ist die Welt dennoch schön“, gab Mark zu bedenken.

Ein Lächeln stahl sich auf Leos Gesicht, so dass seine Eltern sich unwillkürlich an den Händen fassten. „Er sagt, die Welt ist wie ein großes Orchester. Jeder Mensch ist ein Ton. Manchmal spielen ein paar Leute schief, weil sie ihr eigenes Lied vergessen haben, aber das jede Note ihren Platz auf der Welt findet.“

Julia spürte eine Gänsehaut auf ihren Armen. Sie hätte sagen können: „Ach Leo, Engel gibt es doch gar nicht. Das passiert alles nur in deiner Fantasie.“ Aber sie sah den Frieden in seinen Augen – einen Frieden, den sie selbst seit Jahren in sich nicht mehr gespürt hatte.

Deshalb kniete sie sich vor Leo und strich ihm über die Wange. „Wir können Ariel nicht sehen, Leo“, sagte sie leise, „deshalb fällt es uns unsagbar schwer, an ihn zu glauben. Aber wenn er dir hilft, die Welt so liebevoll zu sehen, dann ist es für uns okay.“

„Ariel sagt, du musst nicht sehen, was ich sehe und er sagt, die Liebe ist wie der Wind: Du kannst ihn auch nicht sehen, aber du spürst ihn auf der Haut und du siehst, wie er die Blätter tanzen lässt. Und er sagt, es sei nicht deine Aufgabe, mir den Himmel zu erklären, sondern mir auf der Erde einen sicheren Platz zu geben.“

Julia atmete tief durch, während eine einzelne Träne über ihre Wange lief.

„Danke, Ariel“, flüsterte sie in die Richtung des Sessels. Auch wenn sie dort niemanden sehen konnte, so nahm sie doch eine ganz besonders lichtvolle Atmosphäre im Raum wahr.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

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Was sollen denn die Leute denken?!

Kennt Ihr Ottilie Krause? Nein?! Ich auch nicht. 😊 Aber irgendwie kenne ich sie doch … also Menschen, die ein wenig so ticken, wie sie. – Ticken! Genau das richtige Stichwort. Als ich gestern an die Zeitumstellung dachte, schlich sich Ottilie plötzlich in meine Gedanken. Ja, da kannst du nichts machen … manche Geschichten wollen einfach geschrieben werden. 😉 Ich wünsche euch viel Freude beim Leben … wie witzig … den Verschreiber lasse ich mal so … und für alle, die gerne ein ‚S‘ kaufen möchten. Bitteschön: S

 

Dieser stürmische Samstag im Oktober hatte für Ottilie Krause bereits mit wenig Freude begonnen, denn wie so oft, so waren ihr die Brötchen beim Bäcker auch an diesem Tag wieder einmal viel zu ‚unförmig‘, was sie auch lautstark kundtat.

Wenig später hatte sie der Nachbarin im Treppenhaus zugerufen, dass die Fensterbänke auch mal wieder eine ‚Abreibung‘ vertragen könnten.

Nun ja, Ottilie fand wirklich in jeder Suppe ein Haar. Unpünktlichkeit, Schlamperei und mangelnde Disziplin waren ihr ein Dorn im Auge.

In der Nacht wurden nun die Uhren umgestellt und Ottilie murmelte, während sie in ihrer Küche saß und einen Kamillentee trank: „Bin ja mal gespannt, wie viele morgen wieder zu spät kommen, weil sie vergessen, die Uhr umzustellen.“

Ottilie überließ diesbezüglich nichts dem Zufall. Sie stellte sich extra für die Nacht einen Wecker auf Punkt 2:00 Uhr. Als das schrille Klingeln sie mitten aus dem Tiefschlaf riss, schälte sie sich dennoch entschlossen aus dem Bett.

Leider benebelte die Müdigkeit ein wenig ihren sonst so messerscharfen Verstand. Und so stellte sie die Uhren nicht eine Stunde zurück, sondern drehte die Zeiger mit Schwung eine Stunde nach vorne. Und so wurde aus 2:00 Uhr im Handumdrehen 3:00 Uhr. Zufrieden stellte sie ihren Wecker nun auf 8:00 Uhr, um am Morgen genug Zeit zu haben. Schließlich wollte sie pünktlich um 10:00 Uhr auf der Kirchenbank sitzen.

Am Morgen wurde sie von ihrem Wecker pünktlich um 8:00 Uhr geweckt. Sie wunderte sich zwar kurz über die Dunkelheit, bemerkte aber keineswegs, dass es eigentlich erst 6.00 Uhr war.

Nach dem Frühstück zog sie ihren Sonntagsmantel an. Als sie ihre perfekt in Wellen gelegten Haare noch einmal im Spiegel kontrollierte, fiel ihr Blick auf die Standuhr. Viertel vor zehn. Perfekt. Sie musste los!

Der Fußweg zur Kirche dauerte genau fünf Minuten, in denen sie keinen Menschen zu Gesicht bekam und ebenso kein Auto. Ottilie rümpfte die Nase: „Sonntags bis in die Puppen im Bett liegen. Kein Wunder, dass aus der Jugend nichts wird.“

Doch als sie um die Ecke bog, beschlich sie ein seltsames Gefühl. Viele gingen ja ohnehin nicht mehr in die Kirche, aber an diesem Sonntag war gar kein Mensch zu sehen. Sie schien die Einzige zu sein, die auf dem Weg zum Gottesdienst war.

Als sie die Kirche erreichte, war sie geschockt: Die schwere Eichentür war verriegelt. Sie rüttelte am Griff – nichts bewegte sich. Kein Küster weit und breit, kein Pfarrer. Und dann fiel es ihr wie Schuppen von den Augen: Nicht einmal die Glocken läuteten! Es war laut ihrer Uhr zehn vor zehn, da mussten die Glocken doch Sturm läuten!

„Na, das wird ein Nachspiel haben“, schäumte Ottilie vor Wut. „Hat dieser unfähige Pfarrer etwa seine Uhr nicht umgestellt? Verschläft hier einfach den Gottesdienst!“

Sie machte auf dem Absatz  kehrt und rannte die wenigen Schritte hinüber zum Pfarrhaus, das direkt neben der Kirche lag. Wütend presste sie den Daumen auf die Klingel. Ein schrilles Dröhnen gellte daraufhin durch das ruhige Haus.

Nach einer gefühlten Ewigkeit ging die Tür auf. Dort stand Pfarrer Johannes im hellblauen Flanell-Schlafanzug, die Haare wild in alle Himmelsrichtungen verstrubbelt, die Augen schlaftrunken zusammengekniffen.

„Frau … Frau Krause?“, stammelte er. „Was ist denn in Gottes Namen passiert, dass Sie bei mir Sturm klingeln? Brennt die Kirche?“

„Es brennt! Und wie es brennt!“, erboste sich Ottilie. „Es ist gleich zehn Uhr! Die Gemeinde … nun gut, ich … steht vor verschlossener Tür! Haben Sie etwa die Zeitumstellung verschlafen? Sie haben einen Auftrag, den es zu erfüllen gilt, Herr Pfarrer!“

Pfarrer Johannes blinzelte sie entgeistert an. Er schaute auf seine Armbanduhr und rieb sich schläfrig über das Gesicht. Ein leises, ungläubiges Lächeln stahl sich auf seine Lippen.

„Frau Krause“, sagte er mit sanfter, beinahe mitleidiger Stimme. „Haben Sie heute Nacht Ihre Uhr umgestellt?“

„Natürlich habe ich das! Um Punkt zwei Uhr nachts bin ich aufgestanden, wie es sich gehört! Und dann habe ich die Uhr um eine Stunde vorgestellt!“, verkündete sie stolz.

Der Pfarrer atmete tief durch. „Genau da liegt das Problem, Frau Krause. Im Herbst stellt man die Uhren eine Stunde zurück. Nicht vor.“ Er hielt ihr seine Uhr entgegen. „Es ist jetzt nicht kurz vor zehn Uhr morgens. Es ist genau fünf Minuten vor acht. Sie sind zwei Stunden zu früh.“

Ottilie starrte auf die Uhr des Pfarrers. Dann auf ihre eigene. Sie rechnete im Kopf nach und ein heißer Schwall der Röte schoss ihr ins Gesicht. Sie, die unfehlbare Ottilie Krause, die jedem den kleinsten Fehler ankreidete, hatte sich um zwei Stunden vertan und sie hatte den Pfarrer im Schlafanzug aus dem Bett geklingelt. Am frühen Sonntagmorgen.

Pfarrer Johannes, der die alte Dame gut kannte, bewies jedoch wahre christliche Nächstenliebe. Er trat beiseite und öffnete die Tür etwas weiter. „Wissen Sie was, Frau Krause? Kommen Sie erst einmal herein. Ich koche uns einen frischen Kaffee und wir frühstücken gemeinsam.“

Bei diesen Worten erstarrte Ottilie. Hereinkommen? Zum Frühstück? In das Haus eines unverheirateten Mannes, der noch dazu im Schlafanzug vor ihr stand? Alle inneren Alarmglocken schlugen an.

„Nein! Nein, um Himmels willen, Herr Pfarrer. Das ist völlig ausgeschlossen!“, stammelte sie, während ihre Wangen in tiefem Dunkelrot leuchteten. „Was … was sollen denn die Leute denken?!“

Bevor der verdutzte Pfarrer überhaupt antworten konnte, drehte Ottilie sich auf dem Absatz um. „Einen gesegneten Sonntag, Herr Pfarrer!“, rief sie noch mit brüchiger Stimme, presste ihre Handtasche wie einen Schutzschild gegen die Brust und schlich so schnell ihre Beine sie trugen davon.

Sie versuchte, sich möglichst unscheinbar an der Hecke vorbeizudrücken. Bloß weg hier, bevor das Dorf erwachte! Doch das Schicksal meinte es an diesem Morgen wahrlich nicht gut mit Ottilie Krause, denn als sie den Blick hob, erstarrte sie.

Im ersten Stock des Nachbarhauses bewegte sich die Gardine. Und da stand er: Herr Schulze aus dem Kaninchenzüchterverein. Er hielt eine Tasse Kaffee in der Hand und starrte mit weit aufgerissenen Augen direkt auf sie. Er hatte gesehen, dass sie zu dieser Uhrzeit vom Pfarrhaus kam.

Ottilie spürte, wie ihr das Herz bis zum Hals schlug. Ihr Magen zog sich schmerzhaft zusammen. Ausgerechnet der geschwätzige Herr Schulze! Ottilies Gedanken überschlugen sich vor Sorge. Ihr ganzes Leben lang hatte sie peinlich genau auf ihren tadellosen Ruf geachtet. Sie führte ein absolut anständiges Leben, frei von jedem moralischen Makel. Und nun das!

„Um Gottes willen“, dachte sie panisch, während sie den Kopf einzog und fast nach Hause rannte. „Hoffentlich macht er sich jetzt keine völlig falschen Gedanken über mich! Wenn das die Runde macht, stehe ich morgen als die Sündige da!“

Zuhause angekommen, verriegelte Ottilie die Wohnungstür. Die Vorstellung, dass Herr Schulze bereits zum Telefon griff, um die Nachricht vom ‚frühmorgendlichen Sündenfall beim Pfarrer‘ im ganzen Dorf zu verbreiten, trieb ihr den Schweiß auf die Stirn. Ihr mühsam gepflegtes Image als moralische Instanz des Ortes drohte wie ein Kartenhaus zusammenzufallen.

Als ihre Standuhr – nun endlich im Einklang mit dem Rest der Welt – Punkt 10:00 Uhr schlug, saß Ottilie regungslos auf dem Sofa. Sie traute sich nicht einmal in die Nähe des Fensters und schon gar nicht zum Gottesdienst. An diesem Sonntag blieb Ottilie lieber zuhause.

Doch am Montagmorgen hielt sie es nicht mehr aus. Sie hatte einen Entschluss gefasst: sie musste der Gerüchteküche zuvorkommen. Mit festem Schritt und zu allem entschlossen ging sie zum Dorfladen, um Brot zu kaufen. Und tatsächlich: Am Gemüseregal stand Herr Schulze und tuschelte bereits mit der Verkäuferin. Als er Ottilie sah, zog er kurz die Augenbrauen hoch und fragte grinsend: „Na, Frau Krause? Gestern wohl schon sehr früh auf den Beinen gewesen?“

Ottilie spürte, wie ihr das Herz bis zum Hals schlug. Doch statt zu erröten, blitzten ihre Augen gefährlich auf. Angriff war schließlich die beste Verteidigung. Sie blieb stehen, legte den Kopf schief und sah Herrn Schulze vorwurfsvoll von oben bis unten an.

„Herr Schulze“, sagte sie, laut und deutlich, sodass es auch jeder im Laden hören konnte, „dass Sie am Sonntagmorgen um kurz vor acht am Fenster stehen und Leute beobachten, das wundert mich gar nicht. Wer seinen Garten so verunkrauten lässt, dass das Unkraut bereits bis auf den Gehweg wuchert, der kann gewiss vor lauter schlechtem Gewissen nicht gut schlafen. Eine Schande ist das für das gesamte Ortsbild, wie das bei Ihnen aussieht!“

Herr Schulze lief augenblicklich krebsrot an. Das Grinsen gefror ihm im Gesicht. Die Verkäuferin kicherte.

Herr Schulze schnappte seine Tasche und verließ fluchtartig den Laden.

Ottilie Krause bezahlte erhobenen Hauptes ihr Brot. Sie hatte die Zeitumstellung zwar gründlich verpatzt – aber sie hatte der Welt bewiesen, dass man sich mit einer Ottilie Krause besser nicht anlegt.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

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Das große Traum-Abenteuer

Nachdem ich vor ein paar Tagen bei meiner Schreib-Freundin Regina die Geschichte ‚Der Prinz mit den goldenen Haaren‘ gelesen hatte, in der mir der Satz ‚… im Traum und im Märchen ist alles möglich, nicht wahr?‘ begegnete, machte sich sogleich eine Geschichte zu mir auf den Weg. Und wenn ihr mögt, nehme ich euch nun mit und erzähle euch, welch ‚traumhafte Erfahrungen‘ Opa und Phillip, die ihr schon aus der Geschichte ‚Der Zauberhut‘ kennt, heute machen. Viel Freude beim Lesen!

 

Phillip angelte sich ein golden verpacktes Bonbon aus dem Bonbonglas. „Opa, warum steht dahinten im Schrank ein leeres Marmeladenglas? Es ist schon ganz staubig.“

Phillip reckte sich und stellte sich auf die Zehenspitzen, um das staubige Glas aus der hintersten Ecke des Schrankes zu fischen.

Opa legte seine Zeitung beiseite, schob die Lesebrille auf die Nasenspitze und tat sehr geheimnisvoll: „Daaaas? Das ist nicht einfach nur ein normales Glas, mein Junge. Das ist mein Traum-Auffang-Glas.“

Phillip hörte staunend zu.

„Was ist ein Traum-Auffang-Glas, Opa?“

„In dem Glas bewahre ich all meine schönen Träume auf. Verstehst du? Du darfst es nicht öffnen, sonst verschwindet der fliegende Teppich vielleicht, auf dem ich rund um den Südpol geflogen bin.“

„Wow!“, rief Phillip begeistert und riss die Augen weit auf. „Dann ist das ja ein magisches Glas, oder?“

„Absolut! Weißt du, wenn man ganz fest an seine Träume glaubt, dann fliegen sie nachts nicht einfach davon, sondern man kann ein kleines bisschen davon mitnehmen für den nächsten Tag.“

Phillip blickte staunend zu Opa. Er konnte sich gar nicht vorstellen, dass sein gemütlicher Opa nachts als Pilot um den Südpol flog.

„Und wie fängt man so einen Traum?“, wollte Phillip dann wissen.

„Das ist das Einfachste von der Welt“, antwortete Opa. „Du musst dich abends im Bett einfach ganz fest auf ein Abenteuer freuen. Wenn du dann die Augen schließt, reist du schon los. Und morgen früh, da schauen wir mal, ob wir deinen Traum im Glas einfangen können.“

Phillip konnte es kaum erwarten, dass es endlich dunkel wurde und hüpfte voller Vorfreude durch das Wohnzimmer. So ein Traum-Abenteuer durfte er auf keinen Fall verpassen.

Als es dunkel wurde, kuschelte Phillip sich tief in sein Kissen, schloss die Augen und dachte ganz fest an den Weltraum. Und wusch! Da ging es auch schon los.

Er saß in einer Rakete und sauste durch das blaue Weltall, während die Triebwerke laut zischten. Phillip sah aus dem Fenster und staunte über all die funkelnden Sterne. Die Erde unter ihm wurde immer kleiner und die Bäume sahen von hier oben aus, wie kleine Brokkoli-Köpfchen. Zielsicher steuerte die Rakete auf den großen runden Mond zu, der immer größer vor ihm erschien. Eine Weile später landete die Rakete butterweich auf dem Mond. Phillip öffnete die Luke und staunte über die Hügel und Mulden, die sich ihm nun zeigten. Dann sah er etwas auf einem nahegelegenen Hügel stehen. Dort musste er hin … und konnte kaum glauben, was er dort sah. Auf diesem Hügel stand ein Kiosk und darin befand sich sein Opa. Er trug seinen schwarzen Klappzylinder schief auf dem Kopf und in der Hand hielt er eine riesige Waffeltüte, die gefüllt war mit Erdbeer- und Vanilleeis.

„Opa!“, rief Phillip und hüpfte freudig auf ihn zu.

„Na, mein Junge!“, lachte Opa, tippte lässig an die Krempe seines Zylinders und reichte Phillip die riesige Waffeltüte. Probier mal, das Mond-Eis schmeckt heute fantastisch nach Sternenstaub!“

Phillip probierte und strahlte, denn er ahnte, dass er gerade das größte Abenteuer seines bisherigen Lebens erlebte.

Am nächsten Morgen kitzelten die ersten Sonnenstrahlen Phillips Nase. Er riss die Augen auf und setzte sich kerzengerade im Bett auf. War das alles nur ein Traum gewesen?

Er flitzte im Pyjama die Treppe hinunter in die Küche. Dort saß Opa am Tisch, trank gemütlich seinen Kaffee und las Zeitung. Auf dem Tisch stand ein leeres Marmeladenglas mit glitzerndem Deckel.

„Opa, Opa! Ich war auf dem Mond! Und du warst auch da, mit deinem Zylinder!“, sprudelte es aus Phillip heraus.

Opa sah seinen Enkel mit funkelnden Augen an und grinste übers ganze Gesicht. „Ich weiß, mein Junge. Ich war ja schließlich auch dort.“

Danach strich er sich schmunzelnd über den Bart und fügte mit einem Augenzwinkern hinzu: „Aber sag mal … hast du zufällig meinen linken Hausschuh gesehen? Ich suche ihn schon den ganzen Morgen und ich habe den leisen Verdacht, dass ich ihn auf dem Mond vergessen haben könnte.“

Phillip prustete los. Er schaute auf Opas Füße – und tatsächlich: Der linke Fuß steckte nur in einer dicken, geringelten Socke. Das Traum-Abenteuer war wohl doch ein bisschen echter gewesen, als er gedacht hatte!

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

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Ich nehme euch mal mit …

Ideen zu neuen Geschichten finden auf ganz unterschiedlichen Wegen zu mir. Oft ist es so, dass ich etwas sehe, so wie bei der letzten Geschichte. Manchmal schnappe ich irgendwo einen Satz auf oder irgendein Gedanke macht sich in mir breit. Ganz oft frage ich mich dann, woher der eigentlich kommt. – Die folgende Geschichte fand beim Bügeln zu mir, als ich darüber nachdachte, dass wir Menschen oftmals Gedanken pflegen, von denen wir denken, dass wir sie – aus den unterschiedlichsten Gründen heraus – nicht mit anderen teilen könnten. – Doch Clara nimmt uns heute ein klein wenig mit in die Welt ihrer Gedanken. – Ich wünsche euch viel Freude beim Lesen!

 

Clara stand an diesem Samstagmorgen am Fenster ihrer kleinen Altbauwohnung und blickte auf den Innenhof. Aus dem Badezimmer hörte man das Brummen der Waschmaschine, auf dem Küchentisch stand noch das Geschirr vom Frühstück, in ihrer Hand hielt sie eine Tasse Tee.

Clara war 29. Sie arbeitete als Grafikdesignerin in einer kleinen Agentur und galt überall als der ‚Fels in der Brandung‘. Sie dachte immer rational, war immer organisiert, immer diejenige, die bei Problemen einen kühlen Kopf bewahrte – zumindest schien es für alle anderen so.

„Alles gut bei dir? Du bist so still“, fragte ihr Freund Leon aus dem Wohnzimmer heraus, während er ein Videospiel spielte.

„Ja, alles super! Ich bin nur ein bisschen müde“, antwortete Clara. Ihre Stimme klang dabei leicht und unbeschwert, doch so fühlte sie sich gar nicht. Ihre Antwort war schlicht und ergreifend eine Lüge, die sie ständig wiederholte, so dass sie ihr wie selbstverständlich über die Lippen kam. Die Wahrheit sah ganz anders aus. Seit Monaten schon fühlte sie sich, als würde sie eine Rolle in einem Theaterstück spielen, dessen Drehbuch sie weder kannte noch mochte.

Sie schloss kurz die Augen und dachte: Ach könnte ich meine Mitmenschen doch nur einmal mitnehmen in die Welt meiner Gedanken!

Als sie die Augen wieder öffnete, sah sie eine ältere Frau unten im Hof, die mühsam zwei schwere Einkaufstaschen trug und ihr kam der Gedanke, wie flüchtig das alles hier doch ist. Diese Frau, Leon im Nebenzimmer, sie selbst – alle waren sie wie wandelnde Geschichten auf zwei Beinen.

Eine gewisse Melancholie machte sich in ihrer Brust breit, als sie darüber nachsann, dass die meisten dieser Geschichten ungelesen bleiben würden.

Sie fragte sich in diesem Moment, ob sich die Nachbarin von gegenüber, die jeden Abend schweigend auf dem Balkon saß, einsam fühlte. Diese Einsamkeit, die wohl viele, wenn nicht alle Menschen verband, während im Alltag jeder so tat, als sei alles perfekt. Clara hatte ihre Gedanken noch nie mit jemandem geteilt. In einer Welt, die scheinbar ständig eine Verbesserung und eine dauernde Glückseligkeit forderte, sprach man nicht über melancholische Gedanken. Man wollte ja nicht als depressiv oder kompliziert abgestempelt werden.

Claras Blick fiel auf ein Buch. Sie nahm es an sich und strich sehnsuchtsvoll über den Einband. Das Buch zeigte Bilder aus Neuseeland – endlose, grüne Hügel, auf denen Schafe weideten, umgeben von nichts als Weite. Ein schmerzhafter Stich traf sie. Sie hatte der Welt nie erzählt, wie oft sie nachts wach lag und das Gefühl hatte, am falschen Ort zu sein. Nicht falsch in dieser Wohnung oder in dieser Stadt, sondern falsch in dieser gesamten, lauten Welt.

Sie sehnte sich nach einer Langsamkeit, die das moderne Leben gar nicht mehr zuließ. Sie stellte sich eine Welt vor, in der der Wert eines Tages nicht an Klicks gemessen wurde, sondern daran, wie viele Wolken man am Himmel vorbeiziehen sah. Sie sehnte sich nach einer Welt, in denen Menschen einander schweigend ansehen konnten, ohne dass diese Stille sofort mit Smalltalk oder dem Griff zum Smartphone unterbunden werden musste.

Sie öffnete die unterste Schublade ihres Schreibtisches. Ganz hinten, unter alten Steuerunterlagen, lag eine Mappe mit Kohlezeichnungen. Es waren wilde, düstere, aber wunderschöne Landschaften, die Clara im echten Leben niemandem zeigte. Vor ein paar Wochen hatte sie sogar einige davon im Waschbecken verbrannt, aus Angst, Leon oder eine Freundin könnten sie zufällig finden und Fragen stellen.

Clara hatte der Welt von sich immer nur die funktionierende Seite präsentiert. Niemand wusste, dass sie manchmal den unbändigen Drang verspürte, laut zu schreien oder einfach alles hinzuschmeißen. Sie versteckte ihre kreativen Seite und ihren Freiheitsdrang, weil sie das Unverständnis ihres Umfeldes daraufhin fürchtete. Die Angst vor Sätzen, wie: „Clara, was ist los mit dir? Drehst du jetzt völlig durch?“, waren ihr ständiger Begleiter.

Sie blickte auf ihr Smartphone, das auf der Küchenzeile lag. In der WhatsApp-Gruppe ihrer Freundinnen ploppten gerade Nachrichten auf: Urlaubsfotos, Restaurant-Tipps. Das Schweigen über das, was die Menschen wirklich bewegte, war für Clara in letzter Zeit kaum mehr zu ertragen. Sie begriff, dass alle Menschen ihr Innerstes und ihre wahren Gefühle und Gedanken wie in einem Tresor verschlossen hielten. War sie denn die Einzige, die sich nach echter, ungeschönter Verbundenheit sehnte?

Clara setzte sich an ihren Schreibtisch, öffnete ihren Laptop und begann mit zitternden Händen zu schreiben. Sie wollte die Tür zu ihrer Innenwelt nicht länger vor anderen verschlossen halten. Sie wollte sie zumindest einen Spalt breit öffnen.

Clara begann zu tippen: Ich nehme euch mal mit ... in die Welt meiner Gedanken!

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

Diese Geschichte nimmt an Elkes froher und kreativer Linkparty teil!

Eine Brücke sein

Die heutige Geschichte erzählt von Bella, einer Kuh mit braunem Fell, die uns Menschen keinen Kakao beschert, wie manche gerne scherzhaft sagen, sondern, genau wie die schwarz-weiße Rasse auch, Milch gibt. 😉 Habt ihr euch schon mal Gedanken darüber gemacht, ob die Kühe ihre Milch gerne und freiwillig abgeben? Ich kann mir gut vorstellen, dass nicht alle Kühe (und auch Menschen) wie Bella denken, aber vielleicht interessiert es euch, wie ihre Einstellung dazu ist.

Ich wünsche allen Lesern viel Freude mit der kleinen Geschichte!

 

Danke, lieber Walter, für die Zurverfügungstellung dieses schönen Fotos von 'Bella'. 😊

Bella, eine Kuh mit einem wunderschönen braunen Fell, stand wie an jedem Tag, so auch heute, auf der Weide, genoss die Sonne und ihr Leben. Das grüne, saftige Gras spiegelte sich dabei in ihren Augen. Mit einer fast meditativen Ruhe schwang sie ihren Kopf hin und her, bevor erneut ein rupfendes Geräusch zu vernehmen war.

Besonders gern fraß sie die kleinen, leuchtenden Farbtupfer, die Butterblumen. Sie liebte ihren würzigen Geschmack und ahnte instinktiv, dass sie ein besonderes Geheimnis bargen. Wenn die Menschen später aus ihrer Milch Butter machten, würde diese leuchten wie die Sonne selbst. Es war Bella, während sie graste, als würde sie das Licht der Wiese für sich und die Menschen einfangen.

„Isst du wieder die sonnengelben Butterblumen?“, fragte eine helle Stimme.

Bella hielt kurz inne und sah sich um, während ein langes Grasbüschel aus ihrem Maul hing. Dann nahm sie auf einem alten Pfosten des Weidezauns eine dicke Hummel wahr, sie behutsam ihre Fühler putzte.

„Ich mag sie besonders gerne“, antwortete Bella mit ihrer sanften, mahlenden Stimme, „und ich speichere dadurch das Licht der Sonne, damit sich die Menschen später daran erfreuen können. Denn weißt du: Der Regen lässt das Gras wachsen, das mich füttert, und ich … nun ja, ich gebe weiter, was ich kann. Das ist der natürliche Kreislauf der Natur.“

Die Hummel summte kurz. Dann fragte sie nachdenklich. „Was denkst du eigentlich über die Zweibeiner, Bella, wenn sie mit ihren klappernden Eimern kommen?“

Bella blickte hinüber zum alten Bauernhaus am Ende der Weide. Sie sah den kleinen Jungen, der dort im Garten spielte. „Was ich denke? Ich denke, die Menschen empfinden das Glück nicht wie wir Kühe. Für uns liegt es in der Ruhe und im Wiederkäuen. Die Menschen nehmen sich selten die Zeit, Dinge noch einmal zu reflektieren. Verstehst du?! Ich sehe sie immerzu rennen, es ist so, als hätten sie die Zeit verloren.“

„Da hast du wohl recht, aber ich wollte auf etwas anderes hinaus. Hast du nicht manchmal das Gefühl, dass sie dir deine Milch stehlen?“, bohrte die Hummel nach.

Bella schloss für einen Moment die Augen. Sie spürte das schwere Euter, das nach Erleichterung verlangte. „Manche sagen das“, meinte sie dann nachdenklich, „aber ich fühle es anders. Ich fühle, dass ich hierhergekommen bin, um dem Ganzen zu dienen. Wenn der Bauer morgens kommt, seine Hände warm sind und er leise mit mir spricht, dann ist das ein Austausch. Ich gebe ihm die Kraft der Wiese, und er gibt mir Schutz, einen trockenen Stall im Winter und dieses Stück Land, auf dem ich die Butterblumen finden darf.“

Bella hielt kurz inne und sah zu, wie eine Wolke langsam am blauen Himmel vorbeizog.

„Es ist kein Stehlen, wenn man es mit Liebe gibt“, fuhr sie fort. „Ich glaube, meine Bestimmung auf dieser Erde ist es, eine Brücke zu sein. Eine Brücke zwischen dem grünen Gras und den Menschen. Wenn sie meine Butter essen und das Gold der Blumen schmecken, erinnern sie sich vielleicht für einen kurzen Moment daran, dass auch sie ein Teil dieser wunderbaren Natur sind.“

Die Hummel schüttelte ihre Flügel und erhob sich in die Luft. „Du bist eine Philosophin, Bella“, summte sie und flog davon.

Bella lächelte und senkte den Kopf. Während die Sonne langsam tiefer sank, kaute Bella zufrieden weiter, bereit, am nächsten Morgen all die gesammelte Wärme der Wiese mit den Menschen zu teilen.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

 

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Die Standuhr in der Ecke

Arthur war mit Leib und Seele ein Uhrmacher, auch wenn er sich inzwischen im Ruhestand befand. In jeder Ecke seiner kleinen Wohnung in der zweiten Etage eines Mehrfamilienhauses konnte man eine andere Uhr entdecken. Es gab Wanduhren, Kuckucksuhren, Taschenuhren und eine alte Standuhr. Doch nicht alle tickten, einige standen still und zeigten zudem unterschiedliche Uhrzeiten. - Dass es so war, hatte für ihn eine tiefere Bedeutung. Jede dieser Uhren hielt einen ganz besonderen Moment seines Lebens fest.

Vor ein paar Wochen war in die Wohnung gegenüber eine junge Kunststudentin namens Pia eingezogen. Sie war der exakte Gegenpol zu Arthur. Sie polterte durch das Treppenhaus, vergaß ihr Handy, verlor ihre Schlüssel und hörte oft zu laut Musik.

Doch eines Abends, als Pia wieder einmal vor ihrer verschlossenen Tür stand, bot Arthur ihr an, in seiner Wohnung auf den Schlüsseldienst zu warten, was die junge Frau gerne annahm.

In seinem Wohnzimmer verstummte sie: „Warum gehen die Uhren alle anders, Arthur?“, fragte sie nach einer Weile.
„Das ist so gewollt“, antwortete er, während er mit einer Pinzette an einer winzigen Spiralfeder arbeitete. „Es ist so, dass sie besondere Momente für mich bewahren. Verstehst du? Die da“, sagte er und zeigte auf die Standuhr in der Ecke, „habe ich angehalten, als Isabel, meine einzige Tochter, mich verlassen hat.“

Pia erhob sich und sah sich die Uhr aus der Nähe an. Hinter der Glasscheibe – im Bauch der Uhr - entdeckte sie etwas Ungewöhnliches: einen großen Stapel Briefe, fein säuberlich beschriftet mit: ‚Für Isabel‘.

„Krass“, sagte sie, „hast du die alle geschrieben? Das sind ja mindestens hundert.“

Arthur legte die Pinzette zur Seite und rieb sich die Augen. Er wirkte plötzlich müde.

Pia setzte sich aufs Sofa ihm gegenüber und ließ die Beine baumeln. „Und du glaubst echt, dass das was bringt?“, fragte sie. „Ich meine, du sitzt hier den ganzen Tag und fummelst an diesen winzigen Rädchen rum, als könntest du die Zeit damit irgendwie ... keine Ahnung, … zurückdrehen oder … heilen?“

Arthur starrte auf das Uhrwerk vor sich. „Ich fummle nicht rum, Pia. Ich sorge dafür, dass sie nicht stehen bleiben. Stillstand ist das Schlimmste, weißt du. Eine Uhr, die nicht tickt, erinnert dich jede Sekunde daran, dass du gerade einen Moment verpasst.“

„Aber genau das passiert doch hier!“, empörte sie sich. „Du hältst bewusst Uhren an, schreibst unzählige Briefe, aber schickst sie nicht ab. Das ist doch wie … wie … Selbstgespräche auf Papier. Du musst sie abschicken, Arthur, sondern ändert sich ja nie was zwischen dir und deiner Tochter.“

Arthur lachte kurz auf. „Das ist nicht so einfach, wie du dir das vorstellst. Nach so vielen Jahren kannst du nicht einfach einen Brief schicken und so tun, als wäre nichts. Und was soll ich ihr schreiben? ‚Sorry, war mein Fehler‘?“

„Zum Beispiel!“, antwortete Pia prompt. „Weißt du, was ich glaube? Ich glaube, dass du einfach nur Schiss hast.“

Anschließend sprang sie auf und sah ihn direkt an. „Diese Briefe da drin … wenn du sie nicht abschickst, kannst du sie auch gleich … verbrennen. Das Ergebnis ist das gleiche: Du wirst nie erfahren, wie es deiner Tochter jetzt geht und wirst ewig einsam bleiben.“

Nachdem Pia gegangen war, arbeitete das Gespräch in Arthur noch lange nach.

Dann tat er, was er schon so oft getan hatte. Er griff zu Stift und Papier und verfasste einen weiteren Brief.

„Liebe Isabel, ich habe heute eine Weile am Fenster gesessen und einer jungen Frau zugesehen, die draußen im strömenden Regen durch die Pfützen lief und der es völlig egal war, ob die Schuhe dabei nass wurden. In dem Moment musste ich – wie so oft - an dich denken. Genauso warst du auch. In diesem Moment wurde mir klar, was ich in den letzten Jahren verpasst habe. Und alles nur, weil ich Recht haben wollte.

Ich möchte mich nicht weiter hinter meinem Stolz verstecken, sondern dir die Hand zur Versöhnung reichen. Ich möchte mich entschuldigen für alles, was ich damals gesagt habe und auch dafür, dass ich mit meiner Entschuldigung so lange gewartet habe.

Liebe Isabel, es ist so unglaublich leise in meinem Leben – ohne dich! Ich vermisse dich und möchte keine Sekunde meines weiteren Lebens mehr ohne dich sein. Ich würde mich sehr freuen, wenn du meine Entschuldigung annimmst.

Ich werde mich ab morgen jeden Abend um 17 Uhr an mein Fenster setzen und auf die Straße schauen in der Hoffnung, dass du vorbeischaust.

Wenn nicht, kann ich das auch verstehen – aber ich werde dort sein und auf dich warten.

Dein Papa

Am nächsten Tag trug er gemeinsam mit Pia den Brief zum Postkasten an der Ecke. Es schien ihm der schwerste Gang seines Lebens zu sein.

Am Abend darauf saß er pünktlich um 17 Uhr am Fenster.

Draußen begann es bereits zu dämmern. Die Straßenlaterne vor seinem Fenster flackerte, während Arthur gebannt auf den Gehweg sah. Sein Herz pochte so laut, dass es all die Uhrwerke um ihn herum übertönte.

Plötzlich erschien eine Gestalt im fahlen Licht der Lampe. Arthur hielt für einen Moment den Atem an.

Er wusste nicht, ob es Isabel war. Er wusste nicht einmal, ob sie den Brief schon erhalten hatte und auch nicht, ob sie jemals kommen würde.

Aber während er dort saß und in die Dunkelheit schaute, geschah etwas Seltsames: Die Unruhe in ihm wich einer tiefen, warmen Stille. Zum ersten Mal seit langem hatte er das Gefühl, auf den Beginn von etwas Neuem zu warten und so stahl sich nach langer Zeit ein Lächeln auf sein Gesicht.

In dem Moment nahm er wahr, dass die Gestalt stehen blieb und zu seinem beleuchteten Fenster hinaufsah. Arthur hob die Hand, ganz langsam, und legte seine flache Handfläche gegen die kühle Scheibe.

Er wusste nicht, was die nächsten Minuten bringen würden, aber er hoffte inständig, dass die Standuhr in der Ecke bald wieder die korrekte Uhrzeit anzeigen dürfte.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

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