Kalte Füße

In dem kleinen Backsteinhaus von Martha und Alfons war es wirklich gemütlich. Ein paar wenige Sonnenstrahlen tanzten auf dem Teppich, während Alfons hinter seiner weit aufgeschlagenen Zeitung verschwunden war und gelegentlich ein zufriedenes Brummen von sich gab. Seine Ehefrau saß ihm gegenüber im Ohrensessel; das rhythmische Klappern ihrer Stricknadeln war neben dem Ticken der Uhr das einzige Geräusch im Raum. Die Wollsocken, die Martha für ihren Mann strickte, nahmen mehr und mehr Gestalt an.

Plötzlich durchbrach ein deutliches Klopf-Klopf-Klopf die Idylle.

Beide hielten inne. Martha schaute über den Rand ihrer Brille. „Nanu? Besuch? Um diese Zeit?“, wunderte sie sich. Alfons legte die Zeitung beiseite, hievte sich aus dem Sessel und stapfte zur Haustür. Doch als er sie schwungvoll öffnete, blickte er nur in die leere Einfahrt. Kein Postbote, kein Nachbar – nur der kalte Wind, der ihm ins Gesicht schlug.

Kopfschüttelnd setzte er sich wieder. Doch gerade, als er die nächste Schlagzeile in Augenschein nahm, hörten sie es wieder: Pock-pock-pock.

„Na, jetzt reicht’s aber!“, rief Alfons verärgert. „Das können doch nur die Nachbarsjungen sein, die uns einen Streich spielen wollen!“
Martha lächelte milde. „Ach Alfons, die Kinder sind doch um diese Zeit längst in der Schule.“

Dann lauschten sie beide genau hin. Das Geräusch kam gar nicht von der Haustür, sondern von hinten, von der Terrasse. Gemeinsam traten sie an die große Glasscheibe und trauten ihren Augen kaum: Dort stand eine einsame Ente auf den kalten Fliesen, trat von einem Bein aufs andere und pickte beharrlich mit ihrem Schnabel gegen das Glas.

Als Martha die Tür einen Spaltbreit öffnete, watschelte das Tier nicht weg, sondern blieb mit schiefem Kopf von ihnen stehen. „Schau nur, wie sie friert“, rief Martha mitleidig aus, „die Ärmste zittert ja am ganzen Körper!“

Alfons, der seine Frau und ihr riesiges Herz für alles, was Fell oder Federn hatte, nur zu gut kannte, ahnte Schlimmes. Er verschränkte die Arme vor der Brust und meinte streng: „Nein, Martha! Ich weiß genau, was du denkst. Aber wir fangen jetzt nicht an, Enten im Wohnzimmer einzuquartieren. Und wer weiß, ob es bei der einen bleibt? Vielleicht folgt ihr gleich ein ganzes Rudel!“

Martha korrigierte ihn prompt mit einem Augenzwinkern: „Bei Enten heißt das nicht Rudel, sondern Schar.“

„Ist mir egal“, erwiderte Alfons, „die kommt mir jedenfalls nicht ins Haus.“

Unbeeindruckt von dieser Aussage trat Martha einen Schritt näher an den zitternden Gast heran. „Aber wir können sie doch nicht einfach hier draußen lassen“, meinte sie mitfühlend.

„Die Natur hat das im Griff, Martha! Diese Viecher haben Daunen, die kommen mit der Witterung klar“, versuchte Alfons die Stimme der Vernunft walten zu lassen, doch er ahnte bereits, dass er gegen Martha und ihren entschlossenen Blick keine Chance hatte.

„Gut, gut“, gab er schließlich nach. „Aber nicht im Haus! Der Schuppen muss reichen. Da ist genug Platz und es zieht nicht.“

Zufrieden watschelte die Ente – so, als habe sie die Verhandlung verstanden – hinter den beiden her zum Gartenschuppen. Martha bereitete dort aus alten Decken und etwas Stroh ein herrlich weiches, rundes Nest vor. Alfons beobachtete das Ganze mit einer Mischung aus Skepsis und heimlicher Rührung. „Aber wehe, du kommst jetzt auf die Idee, der Ente den Heizlüfter in den Schuppen zu stellen!“, brummte er mahnend. Nachdem Martha es hoch und heilig versprochen hatte, gingen beide zurück ins Haus.

Als Martha später in der Küche stand und das Mittagessen zubereitete, wanderten ihre Gedanken immer wieder hin zur Ente. Sie hatte so einsam gewirkt in dem großen Schuppen. „Ein Tier braucht Gesellschaft“, murmelte sie vor sich hin.

Nach dem Essen, als Alfons gerade ein Nickerchen machte, stahl sich Martha heimlich zum nahegelegenen Dorfteich. Mit einer Tüte voller Haferflocken bewaffnet entdeckte sie schnell zwei weitere Enten, die etwas verloren am Ufer saßen. Ein paar leise Lockrufe und eine Spur aus Futter später, marschierte Martha - mit zwei schnatternden Anhängern im Schlepptau - wie eine Entenmutter zurück zu ihrem Garten.

Als Alfons wenig später aus dem Fenster sah und seine Frau beobachtete, wie sie zwei weitere Gäste in den Schuppen komplimentierte, schüttelte er nur resigniert den Kopf. Er sagte nichts – er wusste, dass Widerstand zwecklos war.

Am Abend kehrte die gewohnte Ruhe bei den beiden ein. Alfons sah fern und Martha klapperte wieder mit ihren Stricknadeln. Dennoch bemerkte Alfons, das etwas anders war als noch am Morgen, denn das bunte Garn für seine Socken lag unberührt neben seiner Frau im Korb. Stattdessen arbeitete sie an etwas anderem und nach einer Weile wusste er genau, was sie plante. Mit sehr feinen Nadeln waren aus flauschig weichem gelben Garn ein paar beutelförmige Strickstücke entstanden. Er sagte nichts, schmunzelte nur und wusste: In diesem Winter würden drei Enten keine kalten Füße mehr haben.

 

© Martina Pfannenschmidt, 2026

Diese Geschichte nimmt an Elkes froher und kreativer Linkparty teil!